Ský og fjaðrir

Það er munur á þekkingu þinni á möguleikanum á atburði, undirbúningi fyrir það atburði og síðan viðbrögð þín þegar þessi atburður á sér stað.

Það er ástæðan fyrir því þó að ég bjóst við að þú kysstir mig, þá veit ég núna að ég hefði ekki getað búið mig undir það hvernig kossinn lét mig líða. Ég hefði örugglega ekki getað undirbúið mig fyrir það sem á eftir kom.

Við sitjum í bílnum þínum, fyrir framan húsið mitt. Það eru liðnar 20 mínútur síðan við komum hingað, svo núna hefur samtalið þróast frá athugasemdum um veitingastaðinn sem við borðuðum bara í bréf um trú, trú og örlög. Raddir okkar hafa mildast nánast hvíslar; blíður og innilegur, rétt eins og stundin. Ég er hætt að líða svo meðvituð um það hvernig Camisole minn hefur hreyfst svo mikið til að sýna fallegan hluta af klofningnum mínum, og ég er að hlæja að einhverju sem þú ert að segja þegar ég finn að augun þín fara úr augunum, falla niður í klofninginn, gera hlé fyrir slá og komdu síðan aftur upp á varirnar og sitja lengi.

Ég hætti að hlæja og sný mér frá. Ég held að þú getir sagt að ég sé feimin vegna þess að þú brosir og byrjar annað samtal. Við erum ekki að segja neitt þegar þú kyssir mig. Það er svo vísvitandi að ég horfi á þig ná í hönd þína, snerta höku mína, spyrja mig hvort ég sé viss með augun og þegar ég kinkar jákvæðum augum, ýttu á varir þínar til mínar í innilegasta kossi lífs míns svo langt. Það líður eins og að falla í rúm skýja og fjaðra. Ég get ekki hugsað um neitt annað en eymsli í höndunum og mýkt á vörum þínum og hreinskilnislega sé ég enga betri notkun á hugsunum mínum.

Þú dregur mig nær án þess að brjóta koss okkar og byrjar síðan að elta kossa niður um háls minn. Ég skjálfa og það er eins og þú leggur eitthvað af stað í mig. Þú ert eitt helvítis lyf og ég get ekki fengið nóg. Kossinn verður eitthvað annað. Þetta er samtal vörum, hjörtum og sálum. Þú ert að segja mér hversu mikið þú sérð mig, hversu mikið þú vilt hafa mig með kossunum þínum og ég er að hitta þig ástríðu fyrir ástríðu, svara já, já, já með mínum.

Þegar við loksins hættum að kyssa lít ég á klukkuna og geri mér grein fyrir því að við höfum verið að kyssa í 10 mínútur stanslaust. Eins og áður erum við ekki að segja neitt. Ég legg höndina á varir mínar og reyni að þurrka brosið úr andlitinu og hugsa um hvað ég á að segja þér þegar ég heyri þig segja,

"Gifstu mér."

Ég neyðist til að hlæja en það kemur eins og kæfandi hljóð.

„Hvernig meinarðu?“

Þú brosir, „Ég vil að þú gerist kona mín. Þú þarft ekki að ákveða það strax og ég veit að við erum ekki einu sinni að fara saman og þetta er aðeins fyrsti kossinn okkar ... “

Þú heldur áfram að tala, en ég hlusta ekki lengur. Ég er of agndofa. Ég hef svo margar fleiri ástæður fyrir því að þetta er það óraunhæfasta sem þú hefðir getað sagt, en ég deili því ekki.

Ég er ennþá agndofa þegar ég stíg niður úr bílnum og fer upp í íbúðina mína. Ég tek af mér skóna og leggst niður. Jafnir hlutir vöktu og hneyksluðust. Ég ligg ennþá þegar ég sé skilaboðin þín sem segja mér að þú sért heima. Ég dreg sængina yfir axlirnar mínar og vef um hendurnar um sjálfan mig, ímyndaðu mér að þú sért á rúminu þínu á svipaðan hátt, kyrrt í faðm konunnar þinnar í stað minnar.